(Im)possibilidades.

20:29


Pode ser que seja efêmero, João. Que no último cigarro ela não saiba mais quem você é. Pode ser que ela se apaixone, ou talvez só queira te engolir. Pode ser até que esqueça seu nome e não tenha anotado o número do seu telefone, enquanto as marcas de batom borram seu travesseiro. Pode ser que um sorriso dela caia no seu rosto, João, para disfarçar o desconforto que vai deixar enquanto você faz o café para ninguém e acabe cortando o dedo. Pode ser que o encanto seja poesia de ontem. Pode ser que não seja ela, João.

Pode ser que ela te faça sofrer. Que suba na mesa do bar e se declare para um amigo seu. Pode ser que vocês comecem voando e terminem com os joelhos ralados de tanto insistirem em seguir. Pode ser que ela te quebre um copo, João, que as verdades sejam de doer. Que você resolva ir embora. Ou que ela te peça para ir. Pode ser durante uma caminhada na praia, enquanto o sol se põe e você não encontre mais o que sentia. Pode ser que não seja eterno, João.

Pode ser que exista um ninho, uma doçura recém dolorida de estar junto. Pode ser que as personalidades se desafinem enquanto se engole uma bebida. Que o que brilhava seja ofuscado pelos cantos escuros do apartamento. Que as contas se embolem. Que vocês briguem pela bagunça na sala. Ou pior ainda, João, que vocês deixem de brigar. Pode ser que ela se canse, João, e você resolva ir até a esquina encontrar outra pessoa. Pode ser que ela encontre outra pessoa e te escreva uma carta explicando tudo o que não é mais. Pode ser que a vida estrague, João.

Pode ser no meio da festa, João, quando a música pausar em seus olhos. Pode ser que o tesão acabe e você sinta tudo congelar. Que ela borre a maquiagem enquanto um cometa rasga seus cílios. Que o seu botão descosture quando você dobrar as mangas. Pode ser que ela te abrace, João, procurando o que já não é. Pode ser que já não escutem mais o que um dia era a melodia de um dueto. Que ela sambe em outra roda, João, enquanto você resolve dormir. Pode ser que a luz acabe, João.

Pode ser pela insônia. Pelo reflexo no espelho. Ou ainda durante o sexo, quando ela fingir gozar. Pode ser que já não sejam mais quem eram e precisem se encontrar. Pode ser que ela saia de um mergulho do mar completamente despida de você. Pode ser numa epifania, no meio de um monólogo, quando você entende que tudo pode ser outra coisa. Pode ser que o sinal fique vermelho, João, e ela te ligue com saudades. E pode ser que nessa hora você já tenha outra metade. Pode ser que aconteça de novo, João.

Pode ser depois do cinema, quando ela seguir para o carro sem te dar as mãos. Pode ser pelo excesso de parágrafos mal pontuados. O almoço que ela fez e você não chegou a tempo de provar. Pode ser em qualquer cidade, João. Na sua estação preferida com um céu muito bonito, ou talvez no ponto de ônibus enquanto cai uma tempestade. Pode ser aquela palavra errada, João, que você usou na terça-feira à tarde. Pode ser que ela esteja lavando os cabelos e nunca mais sinta o seu cheiro. Pode ser que ela mude o perfume, João.

Pode ser que nada seja, João. Que o amor vire miragem. Pode ser que a vida não permita agora. Que todas as histórias se acabem. Pode ser que o poema seja falso. Pode ser que essa mulher escape, João, que nada valha a pena. Que você resolva encher a cara. Pode ser que o tédio seja imenso e você não tenha nada ao alcance dos seus braços quando for domingo à tarde. E pode ser que um dia, João, sua carteira já esteja vazia quando decidir pagar para ver.


Mas o que te dá mais medo, João, do que o quê pode acontecer se tudo funcionar?

Acredite, Maria.

12:56


No mundo, tudo tem sua razão de ser, mesmo quando ainda nem sabe que é. Poesia cresce que nem mato, em todo lugarzinho que acha brecha. Quando a gente deixa de enxergar o bonito de algum momento, é porque precisa trocar de lente. É fato muito bem sabido, veja bem, que um sorriso acende qualquer dia muito escuro. Poesia e sorriso - quando a gente mistura tudo isso, geralmente está falando de amor. E no mundo, Maria, tudo o que é, ama. Bastou ser e lá está um coração pulsando. E nesse universo imenso, até de olho fechado dá pra ver: amor é o que movimenta.

Penso eu, Mariazinha, que poesia somos todos. Individualmente somos versos, lapidados cada um para caber num poema. Esse poema é a família. E quando um poema é tão bem escrito, a ponto de fazer caber no verso uma porção de sentimento bom, surge necessidade de extensão. A gente entende que a parte mais doce do que se sente precisa ser dividida, porque é sim muito importante que exista uma história de dois a ser contada. Esse par passa a ser um soneto – quartetos e tercetos nascem conforme o tom dos passos seguintes. Se o futuro quiser, novos poemas serão feitos. Tudo sempre entrelaçado. O mundo é esse poeta silencioso, mas não deixa nunca de escrever. Pontua tudo com estrelas, porque as noites não precisam ser tão sérias assim. A lua chega quando se está em festa.

Olha então o mar, Maria. É um grande exemplo de como tudo por aqui é encantado. Impossível não acreditar que ele é inteiro aparelhado de mágica. Suas formas são todas. As ondas parecem indecisas, indo e voltando o tempo todo. Mas o que é a vida senão esse eterno ciclo de chegadas e despedidas? O que ninguém conta eu te sussurro: quando o mundo foi construído, a correria na distribuição de tudo era tão grande que, quando o prazo foi encerrado, uma pessoa percebeu a quantidade imensa de coisas lindas que ficariam para trás. Daí então ela misturou tudo e fez desaguar. Penso eu que num descuido deixou cair junto seu coração. É esse o motivo pelo qual todos se apaixonam e não se cansam de admirá-lo. O mar, dona Maria, é também amor – profundo, infinito, indomável e azulzinho. Às vezes ele é só um espelho do céu. Ou seu.

Viver é ser um pouco passarinho e borboleta – cuidado e metamorfose, mas sempre com muitas asas. Viver é natureza, fazer colheita de tudo o que se planta. Estar aqui é muito rápido, Mariazinha. Daqui a pouco o mundo é outro, porque o tempo não tem muita paciência para esperar. Daí então a gente constrói nosso próprio relógio. Cada um no seu momento, sim. Mas quem controla os ponteiros é mistério sem nome. Então aproveita, menina. Carregue bem todas as tuas horas. Faça uma música para os instantes, quem sabe eles não deixem tudo passar mais devagarinho quando for tempo só de amar? Não se preocupe com rumos, minha Maria. O sol sempre nasce para tudo desabrochar. Afinal não somos todos também flores? Então vai. Voa. Os caminhos não deixam de ser delicados para quem tem esse excesso de nascença de enfeites dentro de si.

Quanto a mim, sobra essa certeza de saber muito sobre coisa nenhuma. Mas de amor eu sempre falo. Porque sinto. E amo entendendo tudo, porque não sei. 

Amor é a poesia do que se sente, Maria.